Os meus passos vão leves sobre as relvas, como se fossem memórias. Dizem que sou a maravilha, mas eu não sei quem sou. Habita em mim um fluido de desastres que cai sobre as épocas futuras como uma chuva que é nevoeiro.

Sou fatal como as noites e os outonos, e no meu coração há já uma saudade de todos quantos matarei.

Fernando Pesssoa